Une portion, un segment, un morceau, seulement un bout de route devant moi, les véhicules naissent et disparaissent, les gens aussi, ils vont, les oreilles obstruées de plastique ou de coussinet, on n’écoute plus le monde. La plupart sont seuls, vieil adolescents pour les plus jeunes, jeunes retraités pour les plus âgés, hommes et femmes confondus. J’étudie, tel un ORL, les pavillons, un seul est visible, le gauche ou le droit suivant le sens de la marche. Les générations les plus récentes que je me mets à appeler les ermites, sont toutes enfermées dans leur coquille sonore, transportant, je le présume, un refuge, un petit monde personnel qui les rassure. A-t-on tant défiguré le monde qu’il est nécessaire de s’isoler de lui? Où sont les chants des oiseaux, le bourdonnement des insectes?

Un scooter strident me sort de ma réflexion, un sifflement de Tesla, un clapotement de diesel, un grondement d’autobus, j’écoute la rue.

Je reprends mon investigation pavillonnaire sur des nouveaux sujets, les occupants des coquilles mobiles. Je suis étonné, plusieurs conducteurs ont des implants auriculaires, avec ou sans fil, la plupart blancs. Les ondes radio, toutes les voitures possèdent des postes de radio, sont aussi un monde à exclure, je comprends. Pour ma part, j’ai l’angoisse du spot publicitaire, le stress de la parole idiote, la peur de l’info déloyale. Dans les transports en commun, à travers les vitres fumées, j’observe: la majorité sont plongés dans leurs intimes diffusions sonores, la plupart regardent des mondes lointains, des actes passés, leur présent est une bulle. Le futur ne peut pas exister si on ne le rêve pas, si on ne le pense pas, si on ne le regarde pas, mais, le temps d’écrire, je sais que le futur est déjà passé et je me rapproche un peu plus de ma fin.

Le parking, des barreaux en fer, le premier trottoir, les deux voies de circulation, l’autre trottoir, un grillage, la pelouse autour des immeubles, un ouvrier paysagiste pousse la tondeuse, un gros casque rouge sur les oreilles, il se protège. Tout le monde se protège, évite les bruits, évite les autres, croit à la sécurité.

Les premières chaleurs printanières ont fait tomber les vestes, les blousons, les pulls et les sweats. Les vêtements pendent, informes, sur les sacs ou les bras, la matinée devait être fraîche.

Ceux qui ne sont pas ermites, sont zombies. Sans les appendices auriculaires, ils sont confrontés aux résonances, aux pensées vagabondes. Ils déambulent, tristes et fatigués, broyés par cet espace, dur, sec, cet air épais, cet environnement stérile. La nature n’existe que pour celui qui coupe l’herbe de la sauterelle, le pissenlit du puceron, la pâquerette du papillon, il n’y aura bientôt plus rien. Nous sommes morts.