Les rires tombent des parasols sur les visages aux ombres lumineuses. Si le travail rend heureux, rien faire rend gai. Les familles, les couples et les amis, se voir, parler, rire, il n’y a pas besoin de conjugaison pour s’aimer.

Le pavé coquin crochète le pied d'un serveur, ses bras cisaillent le beau temps pour retrouver l'équilibre. Emporté par le geste, l'appareil de paiement par carte bancaire échappe à sa main et symphonise le sol de dizaines de chocs mous ou fermes de ses différents plastiques, tacatacatac, boum, badaboum.

Un homme tout droit sorti d’un magazine de propriétaire de yacht débarque sur la place, grand, mince, buriné à l’orange brun des soleils artificiels, cheveux gominés et tirés en arrière, veste cintrée. Il semble désorienté dans cet univers de touristes populaires, il a à son bras la merveilleuse silhouette d’une courtisane. Elle attire l’œil moqueur des têtes qui se tournent, seins hauts et proéminents, chirurgicaux, jambes interminables, fesses bombées aux sports de salle ou aux implants, jupe très courte et veste en cuir sur crop top tendu par cette poitrine omniprésente, talon aiguilles incertains sur l’irrégularité des cubes de granit. Deux générations séparent le couple, peut-être trois, c’est risible, une caricature.

Je tente de chasser mes idées mauvaises du vieux beau et de la bimbo, je m’invente un père et une fille, je baisse le regard, honteux, naïf, je me bats contre ma curiosité malsaine, mon voyeurisme, ma médisance.

Je relève la tête, furieux de moi, je me précipite par-dessus le parapet de pierre, je jette mon regard et mon âme dans le panorama des vignes et des haies, des monts et des hameaux. Je fuis dans la contemplation.